总经理办公室厚重的木门在身后关上，隔绝了库普切克那混合着期待与忧虑的目光。-白~马?书·院~ .嶵_辛?蟑￠劫~哽\新^筷`

陆鸣巨大的身躯矗立在铺着柔软地毯的走廊上，手里紧紧攥着那件崭新的、还带着油墨和布料清香的紫金色17号训练背心，指节因为用力而发白。

布料柔软的触感此刻却像烙铁一样滚烫，禅师那句“球衣是在球场上赢得的”如同最沉重的烙印，深深烫在他的心头。

“呼...”他长长地、无声地吐出一口气，试图驱散胸腔里那股巨大的、混杂着狂喜、忐忑和破釜沉舟决心的复杂情绪。他抬起头，望向走廊尽头那扇通往更衣室的厚重木门。

门后，就是传说中湖人队的核心领地，是巨星的巢穴，也是他这头刚刚拿到“门票”的“凶兽”，必须去面对的第一场真正意义上的“战争”。

马克·戴维斯拍了拍他的胳膊，金丝眼镜后的眼神带着一丝鼓励和更多的凝重：“欢迎来到真正的丛林，陆鸣。低着头，努力训练。别...惹事。”

“惹事？我？从不！我是好人！” 陆鸣立刻挺起胸膛，脸上瞬间切换成那副“老子最无辜最正首”的表情，但眼神里闪烁的光芒却暴露了他骨子里的跃跃欲试。

马克无奈地叹了口气，推开了更衣室的门。

一股更浓郁、更复杂的混合气息扑面而来，瞬间将陆鸣淹没。

汗水的咸腥、皮革清洁剂的化学气味、高级古龙水的残香、肌肉舒缓药膏的薄荷清凉，以及一种难以言喻的、雄性荷尔蒙与激烈竞争后留下的、如同硝烟般的沉重感。这味道比训练馆更浓烈，更真实，也更...危险。

陆鸣巨大的身躯站在门口，如同闯入巨人国度的格列佛。宽敞奢华的更衣室内，景象清晰地呈现在眼前。

柔和的灯光下，紫金色的实木衣柜如同卫兵般整齐排列。最显眼的位置，属于科比的8号衣柜敞开着，里面挂着一尘不染的比赛战袍，下方整齐摆放着几双不同配色的签名鞋。

旁边是奥多姆的7号、费舍尔的2号、沃顿的4号、拜纳姆的17号（现在暂时空置）...每一个号码都代表着一段故事，一种地位。

几个身影散落在各处。

卢克·沃顿正坐在自己衣柜前的皮质长凳上，用毛巾擦着湿漉漉的头发，看到陆鸣进来，他抬起头，露出一个温和友善的微笑，点了点头算是招呼。¨我¨的/书`城` !免!废￠越~毒+

这个白人前锋气质儒雅，是更衣室里少有的“清流”。

乔丹·法玛尔，那个速度快得像刀子的后卫，正戴着硕大的耳机，身体随着劲爆的音乐节奏微微晃动，手指在手机屏幕上快速滑动，沉浸在自己的世界里，对陆鸣的到来毫无反应。

角落的按摩椅上，一个体型壮硕、留着络腮胡的白人锋线——布莱恩·库克，正闭着眼睛享受按摩，发出低沉的哼哼声。

而最让陆鸣瞳孔收缩的，是靠近中央位置。

德里克·费舍尔，“老鱼”，球队的精神领袖之一，正坐在那里，慢条斯理地整理着自己护腕。

他那张饱经风霜、带着刀刻般皱纹的脸上没有任何表情，目光平静得像深潭，却在陆鸣踏入更衣室的瞬间，如同精准的雷达般扫了过来。那目光并不锐利，却带着一种沉甸甸的分量，仿佛能穿透皮囊，掂量你的成色。

没有欢迎，没有敌意，只有最纯粹的、属于老兵的审视。陆鸣感觉自己像被放在天平上，每一个细节都被无声地评估着。

拉马尔·奥多姆，那个拥有魔术师般天赋却时常神游天外的“左手魔术师”，正斜靠在科比衣柜旁的墙壁上，手里把玩着一个篮球。他眼神有些飘忽，似乎对陆鸣的出现有些好奇，又似乎完全没放在心上。

但当陆鸣的目光与他接触时，他嘴角微微勾起一个难以捉摸的弧度，带着一丝玩味和若有若无的疏离感。

气氛微妙而安静。只有按摩椅低沉的嗡嗡声和法玛尔耳机里泄露出的微弱鼓点。陆鸣这头“凶兽”的闯入，像一颗石子投入平静的深潭，激起的涟漪无声地扩散。

所有目光——友善的、冷漠的、审视的、好奇的——都聚焦在他和他手中那件崭新的17号背心上。

陆鸣感觉喉咙有些发干。他下意识地挺首了腰背，试图让自己看起来更高大、更自信一些。

他按照马克之前的指引，目光锁定了角落里那个暂时空置的、上方贴着“17 LU MING”标签的衣柜。那是他的位置，在更衣室食物链的最末端，紧挨着工具柜和